A Escola de Dança do Conservatório Nacional

A vida numa escola de dança não é o que parece. Os pais adoram ter a menina no conservatório. Parece tão fácil, é tão ágil e doce. Mas que vonito: concordam.
Tudo começa nas inocentes audições. A revista dizia ser a única escola integrada do país: académico e artístico. A única que forma bailarinos profissionais.
É para o início de Junho que se agendam os testes e durante três dias, cerca de 90 crianças, entre os 9 e os 10, vivem grandes momentos de tensão. O brotar da vida artística não se apresenta fácil, tendo em conta que apenas, cerca de, 20 conseguirão vaga.
As experientes devem levar maillot e sapatilhas de meia-ponta, os outros podem usar um fato de banho. Quarenta-e-cinco minutos antes da Isabel (professora de Notação e Movimento) chamar as meninas, as auto-designadas experientes, já estenderam no chão da sala de convívio a toalha de praia e aquecem arduamente, para além do material adequado trazem também florzinhas cor-de-rosa nas tranças.
Entrámos 23 no ano de 1996.
Primeiro ano (do artístico), ou quinto (do académico), como lhe quiserem chamar, a coisa até nem parece má, pelo menos no primeiro período, apesar da maioria dos professores do artístico se esquecerem que lidam com crianças. Clássico, Música, Expressão Dramática, Danças Tradicionais são as disciplinas do artístico para o primeiro ano.
O Clássico é o mais exigente até ao fim dos oito anos. 1h30 ou 2h diárias. Começava com exercícios de chão, depois passávamos para a barra, ainda vinha o centro, os saltos e as diagonais e finalmente acabávamos com révérence. Encolhe a barriga, os pés sempre andorre, joelhos para fora, repete o exercício, repete o movimento mil vezes até doer, e talvez sair bem. "Não te distraias, Vilma, decoraste os exercícios todos? Outra vez os joelhos para dentro? Ainda ontem disse que eram para fora, como é que hoje já não te lembras?"
Todos os dias: acordar às 6h30, apanhar o comboio(as vezes tinha sorte e ia de carro) 8h30 já estava no estúdio com o penteado pronto e o aquecimento feito. "Hoje são os braços, parecem paus, o polegar sempre espetado. Mas vais pedir boleia é? Fazes me perder tempo! O quê, estás a chorar? Pois, deves estar zangada contigo! Vai lavar a cara e repete 3 vezes ou 4! MENINAS, do início!" No fim da aula encontramos as mais velhas, estão a chorar no balneário porque a professora Nika diz que as pernas delas parecem presuntos de porcos. "Estão gordas, gordíssimas, balofas!" Anorexia: até parece que já não basta a minha amiga Francisca do primeiro ano. 10 anos e 18 kg. Vamos ver a aula de Clássico dos rapazes do décimo ano, comandada pelo Jorge Garcia "Abine! Olha para as tuas pernas no espelho! Pareces uma puta!"
No sétimo ano a Francisca já tinha sido internada, já aprendíamos Moderno, Danças de Carácter e Sapateado e ao Clássico juntaram as sapatilhas de pontas.
As pontas eram de gesso, faziam bolhas de pus ou de sangue. As malditas collants, cor-de-rosa, como sempre, colavam-se aos dedos, e agora para descolar? Os pés enrolados em algodão, o joanete a crescer e as marcas das bolhas para o resto da vida.
20h. Fim das aulas. Cansada? Qual quê? Trabalhos de casa de Inglês, teste de Matemática amanhã.
Nono ano, tudo indicava que nos calhava a boazinha, mas afinal ficamos com a nazi que não tinha sobrancelhas, não sabia falar português correcto e quando não pintava a cara parecia uma morta-viva. "Vocês fazem-me lembrar a morte" O Fim da primeira aula resultou num choro comum. Consolávamo-nos umas às outras. A técnica agora era outra: a russa(apesar da Ulerik ser alemã). As coxas aumentavam para o dobro, os gémeos triplicaram! "Um bailarino não se queixa!"
Chega! cinco anos de uma vida sem vida. É preciso amar, não chega gostar. Ponto final, ainda que não seja parágrafo.